Compréndanlo todos de una vez: mientras más duros y
terribles sean los escritos de un autor contra su país,
más intensa y voraz es la pasión que arde en el corazón de aquél por su patria... La violencia, en el dominio soberbiamente original
de la literatura, es una prueba de amor.
(Mario Vargas Llosa)
ORACIÓN DE UN MAESTRO
A ti maestra incomprendida y educadora sujeta a las fatigas, desalientos, sin sabores que
entrañas esa misión sublime, pero a la vez ingrata. Quiero dirigirme con estas líneas, porque
como compañero tuyo de trabajo, se muy bien lo que es sentirse a veces agobiado por el peso del
abuso, de la injusticia, la incomprensión aunque cumplimos con agrado y con amor, no deja en
muchas ocasiones de costarnos mucho.
Aquí te leo una oración que te servirá de alivio en aquellas horas y días inaguantables, porque
quiero compartir ese consuelo y optimismo que caracteriza a la mujer maestra voy a leerte uno
de los que más conviene a quienes somos maestros y nos sentimos abrumados por el sufrimiento
el desaliento o la incomprensión de una clase dominante putrefacta que ya no tiene solución.
“Oh maestro, es la hora de mi oración. Y voy a hacerla esta noche aquí en mi cuarto oscuro, a la
luz de la lámpara de mi velario roto; después de corregir la última prueba de mis alumnos; el
último de esta noche ...porque mañana volveré a comenzar con los cuadernos.
Oh maestro, desde aquí estoy viendo con mi imaginación y el recuerdo de mi salón, su piso de
tierra, su techo de plástico y esas 35 boquitas hambrientas, alocadas a las que tengo que enseñar.
Desde aquí veo a Juancito... mi martirio dentro del aula, seguramente se comió su propio lápiz y
no tiene sus útiles escolares completos.
Y a Antonella, que es un huracán y me pone los nervios en punta cuando se mueve de un lado a
otro y alborotar toda la mañana; son los mismos padres que quieren que la suspenda, pero yo me
opongo.
Y a Pedrito... que parece estar distante, él está en un mundo lejano y que no comprende más que
con mucha dificultad y mucho retraso
–cuando llega a comprender algo-.
Y a Jorgito, que se queda dormido a mitad de clase, él no toma desayuno, muchas veces su papá,
no tiene trabajo y su mamá murió con tuberculosis. Pero para la pelota si es un buen jugador.
Hasta los niñitos más avanzaditos me cansan esta noche que estoy orando. Los siento a todos allí
corriendo, inquietos, molestos, exigentes, ni siquiera me dejan descansar.
Oh maestro, no tengo nada que ofrecerte, mi corazón sufre cada día más y más, mi voz está
afónica. Tengo dos electrocardiogramas, el médico me dice que tengo que dejar mi vida agitada,
pero eso es imposible, estoy condenado a luchar.
Oh maestro, es tan grande este desaliento que quiero caer aquí, pero no, no maestro. Mañana
será otro día y es necesario estar listo y decir en esa aula de esteras, sin gritar: “niñitos un poco
de silencio, por favor vamos a comenzar la clase...”
Como toda mañana, desde hace veinticuatro años.
Quiero laborar por ellos los niñitos de escuelas de esteras, sin esperar ninguna recompensa,
además quiero darlo todo sin condiciones sin esperar nada.
Pero, Oh maestro, esta noche, esta noche
no voy a pensar más, porque quiero descansar, quiero dormir, quiero reposar por ellos,
para estar mañana como nuevo, en un nuevo día con:
fe , entusiasmo, y con alegría”
AMOR DE MAESTRO
¡Que extraña fuerza sientes al hablar con los muertos cuando ya no te bastan los vivos que quedaron ¡
(Yorgos Seferis)
Escucháis hermanos esta dulce historia
que no es alegre pero tampoco es triste.
Un día un maestro perdió a su amada
que también era colega
desde ese día él no sólo sufría
sino que pasaba todos los días
por el cementerio
mirando la que fue su dulce
y entrañable compañera.
Él mucho sufría a la muerte maldecía
que le quitó a parte de su vida.
El pueblo entre dientes rugía:
-Es un loco, bohemio y perdido que quiere revivir a una muerta
que ya está perdida.-
Pasó el tiempo hasta que un 6 de julio
era una maña fría, se vistió de luces y de gala
trepó la vieja reja del cementerio
entró fugazmente llegó a la tumba de su amada
hechó en mil pedazos el ataúd frío
hasta sacar a su amada en sus brazos
hecho un esqueleto frío
como la nieve deslumbrante, que la envolvía,
pero era blanca y era fría para correr como un loco
llevando en sus brazos a su muerta querida.
Hasta llegar a lo que fue su dulce morada
la echó en su lecho
fragante de rosas y flores de azahar.
Brindó su día hasta cubrirla de besos
por toda la osamenta fría
le regaló un ramo de flores por su día.
La llevó al fondo de su cuarto oscuro
le contó de su vida sin ella
que todavía ella
domina sus sueños y ensueños.
Hubo penas, sonrisas y alegrías.
Embriagado por el vino
abrazó a la bella dormida
le miró a sus ojos huecos y oscuros
a sus cejas finas y enarcadas
se dio cuenta que tenía una fría mirada
¡lloró como un niño!
¡y lloró como un niño!
hasta quedarse para siempre abrazado y dormido.
MAESTRO PURO
Al maestro Sigfredo Chiroque Chunga,
entrañable y dilecto amigo
Eres
Inagotable
e inacabable,
como agua manantial
del límpido puquial
que emana una fuente
de la alta hornacina caliente
de la gran cordillera omnipotente.
Inextinguible
e inapagable
como el fuego sagrado
del olimpo y los dioses
que los apus
cuidan amorosamente
para que nadie te haga daño.
Eres inagotable
que duerme
su sueño apacible
y placentero
en el lecho
de su ceniza.
Pero pronto
se levantará
con su pueblo para exigir cuentas
y anunciar la nueva alborada de los excluidos.
Pero pronto ha de llegar ese día.
Y todos dirán:
así es el alma
así es nuestra fibra
así es el espíritu
de nuestro magisterio
si
así es el espíritu
de nuestra causa
liberadora.
Porque esa es
nuestra quintaesencia
del vivir.
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